Poeng av Dadaism of Great Authors (Short)

Dadaismen var en kunstnerisk bevegelse som forsøkte å rive grunnlaget for ideen om kunst som eksisterte i begynnelsen av det 20. århundre. Han ble født i Zürich, Sveits, i 1916.

På den tiden utviklet første verdenskrig og byen mottok mange eksiler som flyktet fra konflikten i deres hjemland. I den byen kom mange av de europeiske intelligentsiaene sammen, som gjorde det mulig for bevegelsen å få talentfulle etterfølgere raskt.

Diktet "Nattsang av fisken" av Christian Morgnstern trenger ikke engang en klassisk form av diktet, men refererer til den samme fisken som er nevnt i tittelen.

Nattsang av fisken

Snøen har falt

en stor hvit side forblir åpen,

svarte bare trær sprer seg mellom den hvite,

ord skrevet i svart på hvitt:

et dødt språk.

Kledde menn og kvinner går videre

Ord som danner seg i svart på hvitt:

et levende språk.

- Walter Serner

Dadaisternes drastiske og destruktive holdning kunne ikke opprettholdes lenge. Forundring og skandale sluttet å fungere.

Med den samme kjærligheten som oppsto, gikk det av. Walter Serner med stor ironi, bemerket i det følgende diktet utmattelsen av bevegelsen.

Du må lese Shakespeare

Du må lese Shakespeare

Han var en ekte idiot

Men les Francis Picabia

Les Ribemont-Dessaignes

Les Tristan Tzara

Og du vil ikke lese mer.

Si ja

Si "Ja!"

Og si "Nei!"

Og nå si "Hvorfor ikke?"

Takk

Jeg føler meg bedre

- Philippe Soupault

Dadaismen lagde grunnlaget for de nye estetiske forslagene som kom fram i etterkrigstiden. Surrealismen ble da den mest innflytelsesrike bevegelsen da.

Stifterne, André Breton og Louis Aragon, ble forført av Dadaism og samarbeidet i sine publikasjoner. De surrealistiske teknikkene de utviklet avledet fra Dada.

De delte forakt for klassisk kunst, oppgivelsen av søket etter mening, behovet for å innovere og den politiske holdning. Franskmannen Philippe Soupault var drivkraften bak begge bevegelsene.

Mot natten

Det er sent

i skyggen og i vinden

et skrik stiger med natten

Jeg venter ikke på noen

noen

ikke engang et minne

Tiden er gått siden

men det skriker som bærer vinden

og skyv fremover

kommer fra et sted som er utenfor

over drømmen

Jeg venter ikke på noen

men her er natten

kronet av ild

fra alle de døde øyne

taus

Og alt som måtte forsvinne

alt mistet

du må finne den igjen

over drømmen

mot natten.

servitutter

Det var natt i går

men de lysende reklameene synger

trærne strekker seg

Frisørens voksstatue smiler på meg

Forbudt å spytte

Røyking forbudt

solstråler i hendene du fortalte meg

det er fjorten

Jeg oppdager ukjente gater

nye kontinenter blomstre

avisene kommer ut i morgen

Vokt dere for maleri

Jeg vil gå en tur naken med røret i hånden min.

- Richard Hüelsenbeck

En kontrovers mellom André Breton og Tristan Tzara i 1922 markerer slutten av Dadaistbevegelsen. Det var en bevegelse som ville påvirke alle etterfølgende avantgarde tendenser.

Dens betydning er grunnleggende, og arven når frem til popkunst, happenig og konseptuell kunst. Men Richard Hüelsenbeck, dadaist fra begynnelsen, til det øyeblikk han døde i 1970 insisterte på at Dada fortsatt eksisterer .

plain

Cynabrum kettledrum svinekjøttblære cru cru cru

Theosophia pneumatica

Den store åndelige kunsten = poème bruitiste tolket

for første gang av Richard Hüelsenbeck DaDa

oo birribán birribán oksen går rundt uten å stoppe eller

Boreverk for biter av lette mørtelgruver 7, 6 cm. Chauceur

prosentvis soda beregnet. 98/100%

Eksempelhund Damo Birridamo Holla di funga qualla di mango damai da

dai umbala damo

brr pffi commencer Abrr Kpppi begynner begynnelsesprinsippet

Jeg har tro på hjemme spurte

arbeid

jeg trabajjo

Brä brä brä brä brä brä brä brä brä

sokobauno sokobauno

-Other Breton

Det vil bli

Hvor kommer den fountain murmur fra?

Selv om nøkkelen ikke ble ved døren

Hvordan flytte disse store, svarte steinene

Den dagen vil jeg skjelve fordi jeg har mistet et spor

I et av de intrikate nabolagene i Lyon

En pust av mynte skjedde da jeg skulle møte

tjue år

Før meg banen med en mørk kvinne

lykkelig

Ellers skifter tollene mye

Det store forbudet vil bli løftet

En dragonfly folk vil løpe for å høre på meg i 1950

På dette veikrysset

Den vakreste tingen jeg noensinne har kjent er svimmelhet

Og hver 25. mai ved solnedgang den gamle Delescluze

Med sin augustmaske går han ned til Chateau-d'Eau

Det virker som om noen er spyling speilkort

i skyggen.

krig

Jeg ser på dyret mens du slikker

For å bli bedre forvirret med alt rundt deg

Hans øyne svulmer farge

Plutselig er de dammen hvor skitne klær kommer fra detritus

Dammen som alltid stopper mannen

Med sin lille Opera Square i magen

For fosforescens er nøkkelen til øynene til dyret

Det ligner

Og tungen hans

Aspected du aldri vet på forhånd hvor

Det er en kryssbane med bål

Fra under dem vurderer han sitt palass laget av lamper gjemt i sekker

Og under kongens blå kupp ser jeg

Unraveling buer i perspektiv en gjemt i en annen

Mens du løper pusten utført med generaliseringen til

Uendelig en av de elendige med den nakne torso

De vises på torget svelger fakler

Olje blant sin sure regn av mynter

Dyrets pustler skinner med de hekatombene av

Unge mennesker med hvem tallet ble laget

De beskyttede flankene for de reverberant skalaene som er hærene

Hale som hver roterer perfekt på hengslet

Selv om de er avhengige av hverandre ikke mindre enn roosters

De er fornærmet i daggryen fra mullhull til dunghill

Mangelen på bevissthet er uthevet, men likevel

Noen er opptatt av å opprettholde at det kommer til å gryte

Døren jeg mener dyret ligner under vingen

Og kramper med latter er tyverne sett på enden av en taverna

Det mirage med hvilken godhet hadde blitt produsert er løst

I et kvikksølv innskudd

Det kan veldig godt bli slikket i et fall

Jeg har trodd at dyret vendte seg mot meg, jeg har sett igjen lysets skitt

Hvor hvit er det på membranene i ryddet av skogene sine

Birker hvor overvåking er organisert

I bølgen av båtene i hvem en kvinne synker

At kjærlighetens utmattelse har prydet seg med sin grønne maske

Falsk alarm Beesten holder sine klør i en erektil krone rundt brystene

Jeg prøver ikke å nøle for mye når hun rist på kålen

Som samtidig er skrå vogn og whiplash

Blant den kvelende varmen til cicindelaen

Fra kullet hans farget med svart og gullblod, skifter månen

En av sine horn i treet entusiasten til klagen

smigret

The Beast lukter sexet jeg ikke har sagt noe.

-Jane Arp

Faren, moren, sønnen, datteren

Faren har hengt

i stedet for pendelen.

Moren er stum.

Datteren er stille.

Sønnen er stum.

De tre fortsetter

tikkingen av faren.

Moren er av luft.

Faren flyr gjennom moren.

Sønnen er en av kråkene

fra Markusplassen i Venezia.

Datteren er en transportørdue.

Datteren er søt.

Faren spiser datteren.

Moren kutter faren i to

en halv blir spist

og tilbyr den andre til sønnen.

Sønnen er koma.

Datteren har ingen føtter eller hodet.

Moren er et spurred egg.

Fra farens munn

heng haler av ord.

Sønnen er en ødelagt spade.

Faren har ikke noe valg

å jobbe jorden

med sin lange tunge.

Moren følger eksemplet på Christopher Columbus.

Gå på de bare hender

og fanger med bare føtter

ett luftegg etter det andre.

Datteren oppdaterer slitasje på ekko.

Moren er en grå himmel

hvorfor flyr han under svært lavt

en far til blotting papir

dekket med blekkflekker.

Sønnen er en sky.

Når det gråter, regner det.

Datteren er en beardless tåre.

De hjemlige steinene

steinene er entrails

bravo bravo

steinene er luftbukser

steinene er grener av vann

på steinen som går inn i munnen

en ryggraden

modig

en stemme av stein

er ansikt til ansikt

og albue til albue

med en stein utseende

steinene lider av kjødets plager

steinene er skyer

for sin andre natur

hun danser på sin tredje nese

bravo bravo

når steinene er riper

neglene spire på røttene

steinene har ører

å spise den nøyaktige tiden.

-Louis Aragon

rom

Det er vakre rom som sår

Det er rom som virker trivielle

Det er rom av smør

Lavt lys rom

Rom klar for alt bortsett fra lykke

Det er rom som for meg alltid vil være av blodet mitt

pepret

I alle rom kommer det en dag da mannen i dem

Desuella vivo

Når han faller på knærne, ber han om barmhjertighet

Han sniker og spinner som et glass

Og han lider av fryktelig prøvelse av tiden

Langsom dervish er den runde tiden som dreier seg om seg selv

Ser med sirkulært øye

Udelukkelsen av hans skjebne

Og den minste støy av angst som går foran

Timer sokkene

Jeg vet aldri om hva han skal kunngjøre er min død

Alle rommene er rettslokaler

Her vet jeg min måling og speilet

Ikke tilgi meg

Alle rommene når jeg til slutt sovner

De har kastet på meg drømmenes straff

Vel, jeg vet ikke hva som er verre hvis jeg drømmer eller lever.

Canticle til Elisa (Overture)

Jeg berører deg og jeg ser kroppen din og du puster,

Det er ikke lenger tid å leve fra hverandre.

Det er deg; du går og du kommer og jeg følger ditt imperium

for det beste og det verste.

Og du var aldri så langt til min smak.

Sammen finner vi i Wonderland

den alvorlige gledefargen til absolutt.

Men når jeg kommer tilbake til deg når jeg våkner opp

hvis jeg sukker i øret ditt

Så farvel du hører dem ikke.

Hun sover. Jeg hører på henne dypt.

Dette er hennes nåtid i armene mine, og likevel,

mer fraværende fra å være i dem og mer ensom

å være nær sitt mysterium,

som en spiller som leser på terningene

punktet som får ham til å miste.

Dagen som ser ut til å rive den bort i fraværet

Jeg oppdager det mer bevegelige og vakrere enn han.

Fra skyggen holder hun parfymen og essensen.

Det er som en drøm om sansene.

Dagen den kommer tilbake er fortsatt en natt.

Everyday brambles der vi rive oss selv.

Livet vil ha gått som en sint vind.

Aldri fornøyd med de øynene som gjør meg sulten.

Min himmel, min fortvilelse som en kvinne,

Tretten år har jeg spilt din stillhetssang.

Som madreporesen skriver inn sjøen,

berusende hjertet mitt tretten år, tretten vintre,

tretten somre;

Jeg vil ha rystet tretten år på et gulv av kimærer,

tretten år med en bitter søt frykt,

og opprørt farer økte tretten år.

Å barnet mitt, tiden er ikke opp til våre standarder

at tusen og en natt er lite for elskere.

Tretten år er som en dag, og det er en halmbrann.

Den som brenner føttene våre i masken

det magiske tapetet av ensomheten vår.

-Giuseppe Ungaretti

vagabond

Ingen steder i jorden kan jeg rote meg selv.

Til hvert nytt klima som jeg finner, oppdager jeg å feile

Det var en gang jeg var vant til ham.

Og jeg skiller alltid utlending.

Å være født tornado av ganger for mye levd.

Nyt ett minutt av det opprinnelige livet.

Jeg leter etter et uskyldig land.

Moren

Og når hjertet av et siste slag

har forårsaket skyggen veggen å falle,

å lede meg, mor til Herren,

Hvordan vil du riste hånden min en gang?

På knærne, bestemt,

du vil være en statue før den evige,

som jeg så deg

når du fortsatt var i livet.

Du rist opp de gamle armene,

som når du utløp

sier: Min Gud, her er jeg.

Og bare når han har tilgitt meg

du vil se på meg.

Du vil huske å vente på meg så mye

og du vil få et raskt sukk i øynene dine.

-Zain Guimerl

Første manifest Agu

I begynnelsen var følelsen.

AGU. Den elementære Den alogiske stemmen.

Kjøttets første gråt.

I dag er bare ordet igjen, sobajeada og sobajeada.

Lunar false, rouge.

Andre dikt av interesse

Romantikkens dikt.

Avant-garde dikt.

Realismens dikt.

Futurismens dikt.

Classicismens dikt.

Dokumenter av neoklassisisme.

Barokdommene.

Modernismens dikt.

Kubistiske dikt

Renessansdommene.