Poeng av Dadaism of Great Authors (Short)
Dadaismen var en kunstnerisk bevegelse som forsøkte å rive grunnlaget for ideen om kunst som eksisterte i begynnelsen av det 20. århundre. Han ble født i Zürich, Sveits, i 1916.
På den tiden utviklet første verdenskrig og byen mottok mange eksiler som flyktet fra konflikten i deres hjemland. I den byen kom mange av de europeiske intelligentsiaene sammen, som gjorde det mulig for bevegelsen å få talentfulle etterfølgere raskt.
Diktet "Nattsang av fisken" av Christian Morgnstern trenger ikke engang en klassisk form av diktet, men refererer til den samme fisken som er nevnt i tittelen.
Nattsang av fisken
Snøen har falt
en stor hvit side forblir åpen,
svarte bare trær sprer seg mellom den hvite,
ord skrevet i svart på hvitt:
et dødt språk.
Kledde menn og kvinner går videre
Ord som danner seg i svart på hvitt:
et levende språk.
- Walter Serner
Dadaisternes drastiske og destruktive holdning kunne ikke opprettholdes lenge. Forundring og skandale sluttet å fungere.
Med den samme kjærligheten som oppsto, gikk det av. Walter Serner med stor ironi, bemerket i det følgende diktet utmattelsen av bevegelsen.
Du må lese Shakespeare
Du må lese Shakespeare
Han var en ekte idiot
Men les Francis Picabia
Les Ribemont-Dessaignes
Les Tristan Tzara
Og du vil ikke lese mer.
Si ja
Si "Ja!"
Og si "Nei!"
Og nå si "Hvorfor ikke?"
Takk
Jeg føler meg bedre
- Philippe Soupault
Dadaismen lagde grunnlaget for de nye estetiske forslagene som kom fram i etterkrigstiden. Surrealismen ble da den mest innflytelsesrike bevegelsen da.
Stifterne, André Breton og Louis Aragon, ble forført av Dadaism og samarbeidet i sine publikasjoner. De surrealistiske teknikkene de utviklet avledet fra Dada.
De delte forakt for klassisk kunst, oppgivelsen av søket etter mening, behovet for å innovere og den politiske holdning. Franskmannen Philippe Soupault var drivkraften bak begge bevegelsene.
Mot natten
Det er sent
i skyggen og i vinden
et skrik stiger med natten
Jeg venter ikke på noen
noen
ikke engang et minne
Tiden er gått siden
men det skriker som bærer vinden
og skyv fremover
kommer fra et sted som er utenfor
over drømmen
Jeg venter ikke på noen
men her er natten
kronet av ild
fra alle de døde øyne
taus
Og alt som måtte forsvinne
alt mistet
du må finne den igjen
over drømmen
mot natten.
servitutter
Det var natt i går
men de lysende reklameene synger
trærne strekker seg
Frisørens voksstatue smiler på meg
Forbudt å spytte
Røyking forbudt
solstråler i hendene du fortalte meg
det er fjorten
Jeg oppdager ukjente gater
nye kontinenter blomstre
avisene kommer ut i morgen
Vokt dere for maleri
Jeg vil gå en tur naken med røret i hånden min.
- Richard Hüelsenbeck
En kontrovers mellom André Breton og Tristan Tzara i 1922 markerer slutten av Dadaistbevegelsen. Det var en bevegelse som ville påvirke alle etterfølgende avantgarde tendenser.
Dens betydning er grunnleggende, og arven når frem til popkunst, happenig og konseptuell kunst. Men Richard Hüelsenbeck, dadaist fra begynnelsen, til det øyeblikk han døde i 1970 insisterte på at Dada fortsatt eksisterer .
plain
Cynabrum kettledrum svinekjøttblære cru cru cru
Theosophia pneumatica
Den store åndelige kunsten = poème bruitiste tolket
for første gang av Richard Hüelsenbeck DaDa
oo birribán birribán oksen går rundt uten å stoppe eller
Boreverk for biter av lette mørtelgruver 7, 6 cm. Chauceur
prosentvis soda beregnet. 98/100%
Eksempelhund Damo Birridamo Holla di funga qualla di mango damai da
dai umbala damo
brr pffi commencer Abrr Kpppi begynner begynnelsesprinsippet
Jeg har tro på hjemme spurte
arbeid
jeg trabajjo
Brä brä brä brä brä brä brä brä brä
sokobauno sokobauno
-Other Breton
Det vil bli
Hvor kommer den fountain murmur fra?
Selv om nøkkelen ikke ble ved døren
Hvordan flytte disse store, svarte steinene
Den dagen vil jeg skjelve fordi jeg har mistet et spor
I et av de intrikate nabolagene i Lyon
En pust av mynte skjedde da jeg skulle møte
tjue år
Før meg banen med en mørk kvinne
lykkelig
Ellers skifter tollene mye
Det store forbudet vil bli løftet
En dragonfly folk vil løpe for å høre på meg i 1950
På dette veikrysset
Den vakreste tingen jeg noensinne har kjent er svimmelhet
Og hver 25. mai ved solnedgang den gamle Delescluze
Med sin augustmaske går han ned til Chateau-d'Eau
Det virker som om noen er spyling speilkort
i skyggen.
krig
Jeg ser på dyret mens du slikker
For å bli bedre forvirret med alt rundt deg
Hans øyne svulmer farge
Plutselig er de dammen hvor skitne klær kommer fra detritus
Dammen som alltid stopper mannen
Med sin lille Opera Square i magen
For fosforescens er nøkkelen til øynene til dyret
Det ligner
Og tungen hans
Aspected du aldri vet på forhånd hvor
Det er en kryssbane med bål
Fra under dem vurderer han sitt palass laget av lamper gjemt i sekker
Og under kongens blå kupp ser jeg
Unraveling buer i perspektiv en gjemt i en annen
Mens du løper pusten utført med generaliseringen til
Uendelig en av de elendige med den nakne torso
De vises på torget svelger fakler
Olje blant sin sure regn av mynter
Dyrets pustler skinner med de hekatombene av
Unge mennesker med hvem tallet ble laget
De beskyttede flankene for de reverberant skalaene som er hærene
Hale som hver roterer perfekt på hengslet
Selv om de er avhengige av hverandre ikke mindre enn roosters
De er fornærmet i daggryen fra mullhull til dunghill
Mangelen på bevissthet er uthevet, men likevel
Noen er opptatt av å opprettholde at det kommer til å gryte
Døren jeg mener dyret ligner under vingen
Og kramper med latter er tyverne sett på enden av en taverna
Det mirage med hvilken godhet hadde blitt produsert er løst
I et kvikksølv innskudd
Det kan veldig godt bli slikket i et fall
Jeg har trodd at dyret vendte seg mot meg, jeg har sett igjen lysets skitt
Hvor hvit er det på membranene i ryddet av skogene sine
Birker hvor overvåking er organisert
I bølgen av båtene i hvem en kvinne synker
At kjærlighetens utmattelse har prydet seg med sin grønne maske
Falsk alarm Beesten holder sine klør i en erektil krone rundt brystene
Jeg prøver ikke å nøle for mye når hun rist på kålen
Som samtidig er skrå vogn og whiplash
Blant den kvelende varmen til cicindelaen
Fra kullet hans farget med svart og gullblod, skifter månen
En av sine horn i treet entusiasten til klagen
smigret
The Beast lukter sexet jeg ikke har sagt noe.
-Jane Arp
Faren, moren, sønnen, datteren
Faren har hengt
i stedet for pendelen.
Moren er stum.
Datteren er stille.
Sønnen er stum.
De tre fortsetter
tikkingen av faren.
Moren er av luft.
Faren flyr gjennom moren.
Sønnen er en av kråkene
fra Markusplassen i Venezia.
Datteren er en transportørdue.
Datteren er søt.
Faren spiser datteren.
Moren kutter faren i to
en halv blir spist
og tilbyr den andre til sønnen.
Sønnen er koma.
Datteren har ingen føtter eller hodet.
Moren er et spurred egg.
Fra farens munn
heng haler av ord.
Sønnen er en ødelagt spade.
Faren har ikke noe valg
å jobbe jorden
med sin lange tunge.
Moren følger eksemplet på Christopher Columbus.
Gå på de bare hender
og fanger med bare føtter
ett luftegg etter det andre.
Datteren oppdaterer slitasje på ekko.
Moren er en grå himmel
hvorfor flyr han under svært lavt
en far til blotting papir
dekket med blekkflekker.
Sønnen er en sky.
Når det gråter, regner det.
Datteren er en beardless tåre.
De hjemlige steinene
steinene er entrails
bravo bravo
steinene er luftbukser
steinene er grener av vann
på steinen som går inn i munnen
en ryggraden
modig
en stemme av stein
er ansikt til ansikt
og albue til albue
med en stein utseende
steinene lider av kjødets plager
steinene er skyer
for sin andre natur
hun danser på sin tredje nese
bravo bravo
når steinene er riper
neglene spire på røttene
steinene har ører
å spise den nøyaktige tiden.
-Louis Aragon
rom
Det er vakre rom som sår
Det er rom som virker trivielle
Det er rom av smør
Lavt lys rom
Rom klar for alt bortsett fra lykke
Det er rom som for meg alltid vil være av blodet mitt
pepret
I alle rom kommer det en dag da mannen i dem
Desuella vivo
Når han faller på knærne, ber han om barmhjertighet
Han sniker og spinner som et glass
Og han lider av fryktelig prøvelse av tiden
Langsom dervish er den runde tiden som dreier seg om seg selv
Ser med sirkulært øye
Udelukkelsen av hans skjebne
Og den minste støy av angst som går foran
Timer sokkene
Jeg vet aldri om hva han skal kunngjøre er min død
Alle rommene er rettslokaler
Her vet jeg min måling og speilet
Ikke tilgi meg
Alle rommene når jeg til slutt sovner
De har kastet på meg drømmenes straff
Vel, jeg vet ikke hva som er verre hvis jeg drømmer eller lever.
Canticle til Elisa (Overture)
Jeg berører deg og jeg ser kroppen din og du puster,
Det er ikke lenger tid å leve fra hverandre.
Det er deg; du går og du kommer og jeg følger ditt imperium
for det beste og det verste.
Og du var aldri så langt til min smak.
Sammen finner vi i Wonderland
den alvorlige gledefargen til absolutt.
Men når jeg kommer tilbake til deg når jeg våkner opp
hvis jeg sukker i øret ditt
Så farvel du hører dem ikke.
Hun sover. Jeg hører på henne dypt.
Dette er hennes nåtid i armene mine, og likevel,
mer fraværende fra å være i dem og mer ensom
å være nær sitt mysterium,
som en spiller som leser på terningene
punktet som får ham til å miste.
Dagen som ser ut til å rive den bort i fraværet
Jeg oppdager det mer bevegelige og vakrere enn han.
Fra skyggen holder hun parfymen og essensen.
Det er som en drøm om sansene.
Dagen den kommer tilbake er fortsatt en natt.
Everyday brambles der vi rive oss selv.
Livet vil ha gått som en sint vind.
Aldri fornøyd med de øynene som gjør meg sulten.
Min himmel, min fortvilelse som en kvinne,
Tretten år har jeg spilt din stillhetssang.
Som madreporesen skriver inn sjøen,
berusende hjertet mitt tretten år, tretten vintre,
tretten somre;
Jeg vil ha rystet tretten år på et gulv av kimærer,
tretten år med en bitter søt frykt,
og opprørt farer økte tretten år.
Å barnet mitt, tiden er ikke opp til våre standarder
at tusen og en natt er lite for elskere.
Tretten år er som en dag, og det er en halmbrann.
Den som brenner føttene våre i masken
det magiske tapetet av ensomheten vår.
-Giuseppe Ungaretti
vagabond
Ingen steder i jorden kan jeg rote meg selv.
Til hvert nytt klima som jeg finner, oppdager jeg å feile
Det var en gang jeg var vant til ham.
Og jeg skiller alltid utlending.
Å være født tornado av ganger for mye levd.
Nyt ett minutt av det opprinnelige livet.
Jeg leter etter et uskyldig land.
Moren
Og når hjertet av et siste slag
har forårsaket skyggen veggen å falle,
å lede meg, mor til Herren,
Hvordan vil du riste hånden min en gang?
På knærne, bestemt,
du vil være en statue før den evige,
som jeg så deg
når du fortsatt var i livet.
Du rist opp de gamle armene,
som når du utløp
sier: Min Gud, her er jeg.
Og bare når han har tilgitt meg
du vil se på meg.
Du vil huske å vente på meg så mye
og du vil få et raskt sukk i øynene dine.
-Zain Guimerl
Første manifest Agu
I begynnelsen var følelsen.
AGU. Den elementære Den alogiske stemmen.
Kjøttets første gråt.
I dag er bare ordet igjen, sobajeada og sobajeada.
Lunar false, rouge.
Andre dikt av interesse
Romantikkens dikt.
Avant-garde dikt.
Realismens dikt.
Futurismens dikt.
Classicismens dikt.
Dokumenter av neoklassisisme.
Barokdommene.
Modernismens dikt.
Kubistiske dikt
Renessansdommene.