30 Poems of Five Stanzas av kjente forfattere

Diktene til fem stanzas, sammen med de fire, er vanligvis strukturen mest brukte av poeter, siden det er en lengde som gjør at ideen kan utvikles for å være tilstrekkelig utviklet.

Et dikt er en sammensetning som bruker de litterære ressursene i poesi. Den kan skrives på forskjellige måter, selv om den mest tradisjonelle er i vers, det vil si, den består av setninger eller setninger skrevet i separate linjer og gruppert i seksjoner som kalles stanzas.

Hver av disse linjene har vanligvis rim med hverandre, det vil si en lignende vokallyd, spesielt i det siste ordet i hver linje eller i alternerende linjer (jevn og / eller merkelig).

Lengden på diktene kan være ubegrenset og styres ikke av noen regel. Det er dikt av en enkelt linje og andre hvis utvidelse kan være flere sider.

Selv om poesi kan håndtere ethvert emne, har det en inneboende intensjon om å formidle en stilisert, sublim og vakker ide.

Samtidig poesi har mange lisenser som noen ganger ikke tillater diktene å passe inn i en bestemt struktur.

På denne måten finner vi dikt i prosa, uten rim, med asymmetriske vers eller stanser, og så videre.

Du kan også interessere disse diktene på fire stanser eller seks av dem.

Liste over dikt av fem stanzas

farvel

1

Fra bunnen av deg og knelende,

Et trist barn, som meg, ser på oss.

For det livet som vil brenne i årene dine

De måtte knytte våre liv.

Av de hender, dine døtre døtre,

De måtte drepe hendene mine.

For hans øyne er åpne på jorden

Jeg vil se tårer i din en dag.

2

Jeg vil ikke ha det, elskede.

Så ingenting vil knytte oss

at vi ikke blir med i noe.

Ikke ordet som duftet munnen din,

eller hva ordene ikke sa.

Ikke kjærlighetsfestet vi ikke hadde,

Ikke sobene dine ved vinduet.

3

(Jeg elsker kjærligheten til sjømennene

De kysser og de forlater.

De forlater et løfte.

De kommer aldri tilbake.

I hver port venter en kvinne:

sjømennene kysser og forlater.

En natt går de i seng med døden

på havbunnen).

4

Elsk kjærligheten som deles

i puter, sengetøy og brød.

Kjærlighet som kan være evig

og det kan være flyktig.

Kjærlighet som ønsker å frigjøre seg selv

å elske igjen.

Forgjeves kjærlighet nærmer seg

Forgjømt kjærlighet som går.

5

Du vil ikke elske øynene mine i dine øyne,

Min smerte blir ikke lenger søtet med deg.

Men hvor jeg går, tar jeg utseendet

og hvor du går vil ta min smerte.

Jeg var din, du var min. Hva mer? Sammen gjorde vi det

en bøyning i stien hvor kjærligheten passerte.

Jeg var din, du var min. Du vil være den som elsker deg,

Den som sådde i hagen din, jeg har sådd.

Jeg drar. Jeg er trist: men jeg er alltid trist.

Jeg kommer fra armene dine. Jeg vet ikke hvor jeg skal.

... Fra ditt hjerte sier et barn farvel.

Og jeg sier farvel.

Forfatter: Pablo Neruda.

Ikke lagre

Ikke vær ubevegelig i kanten av veien, ikke congeate glede, ikke vil være motvillig, ikke redd deg selv nå, aldri.

Ikke red deg selv, ikke fyll deg rolig, ikke redd verden bare et stille hjørne.

Ikke la de tunge øyelokkene falle som dommer, ikke bli uten lepper, ikke sovne uten søvn, ikke tenk uten blod, ikke døm deg selv uten tid.

Men dersom du ikke kan unngå det, og du fryse glede, og du vil ha med motvilje, og du redder nå og fylle deg med ro og verdens reserver bare et stille hjørne.

Og du slipper de tunge øyelokkene som dommer, og du tørker uten lepper, og du sover uten søvn, og du tenker uten blod og du dømmer uten tid, og du forblir uberørt ved kanten av veien, og du redder deg selv, så ikke vær med meg.

Forfatter: Mario Benedetti.

Støtter min varme panne

Støtter min varme panne

i det kalde glasset i vinduet,

i stillheten i den mørke natten

fra hans balkong beveget øynene mine ikke.

Midt i den mystiske skyggen

hans glassmaleri ble opplyst,

la visjonen trenge inn

i den rene helligdom av oppholdet ditt.

Blek som marmor i ansiktet;

Blondt hår untwisted,

kjærtegne sine silkebølger,

hans alabaster skuldre og halsen hans,

øynene mine så henne og mine øyne

å se henne så vakker, de ble forstyrret.

Han så i speilet; søtt

Han smilte på sitt vakre, slanke bilde,

og hans stille flatterende speilet

med et søtt kyss jeg betalte ...

Men lyset gikk ut; den rene visjonen

Han forsvant som en forgjeves skygge,

og jeg sov og ga meg sjalusi

krystallet som hans munn kjærte.

Forfatter: Gustavo Adolfo Bécquer.

jeg ønsker

Bare ditt varme hjerte,

Og ingenting mer.

Paradiset mitt, et felt

Uten nattegale

Nei,

Med en diskret elv

Og en liten fontene.

Uten vindens anspore

På fronden,

Ikke stjernen som ønsker

Vær et blad.

Et stort lys

Det utenfor

firefly

På den annen side,

I et felt av

Broket utseende

En klar hvile

Og der våre kyss,

Lydpolka prikker

Fra ekkoet,

De ville åpne veldig langt.

Og ditt varme hjerte,

Ingenting mer

Forfatter: Federico García Lorca.

Det rare barnet

Den gutten hadde merkelige hobbyer.

Vi spilte alltid til at han var generell

at han skutt alle sine fanger.

Jeg husker den tiden han kastet meg inn i dammen

fordi vi spilte fordi jeg var en rød fisk.

Hva en levende fantasi av sine spill.

Han var ulven, faren som slår, løven, mannen med den lange kniven.

Han oppfant sporvognspillet,

og jeg var barnet hvis hjul gikk over.

Lang tid senere lærte vi at bak noen fjerne vegger,

Jeg så på alle med merkelige øyne.

Forfatter: Vicente Aleixandre.

Høstlige verser

Når jeg så på kinnene mine, som var rød i går,

Jeg har følt høsten; hans plager av gammel

de har fylt meg med frykt; Han har fortalt meg speilet

som snorer i håret mitt mens bladene faller ...

Hva en nysgjerrig skjebne! Det slo meg på dørene

i midten av våren for å gi meg snø

og hendene mine fryse under lett trykk

av hundre blå roser på sine døde fingre

Jeg føler meg allerede fullstendig invadert av is;

tennene mine snakker mens solen, ute,

Flekker gull, som om våren,

og le i himmelens dype dybde.

Og jeg gråter sakte, med forbannet smerte ...

med en smerte som veier på mine fibre alt,

Oh, den bleke døden som bryllupene dine tilbyr meg

og det fuzzy mysteriet belastet med uendelig!

Men jeg opprører ... Hvordan virker denne menneskelige form

Det koster saken så mange transformasjoner

Det dreper meg, brystet inni, alle illusjoner

og gir meg natten nesten midt på morgenen?

Forfatter: Alfonsina Storni.

Jeg liker når du holder kjeft

Jeg liker deg når du holder stille fordi du er fraværende,

og du hører meg langt fra, og stemmen min berører deg ikke.

Det ser ut til at øynene dine ville ha fløyet

og det ser ut til at et kyss lukket munnen din.

Som alle ting er fulle av min sjel

du kommer fra ting, full av min sjel.

Butterfly of dream, du ser ut som min sjel,

og du ser ut som ordet melankoli.

Jeg liker deg når du holder deg og du er så fjern.

Og du er som å klage, sommerfugl i cooing.

Og du hører meg langt fra, og stemmen min når deg ikke:

la meg holde tritt med stillheten din.

La meg også snakke med deg med stillheten din

klare som en lampe, enkel som en ring.

Du er som natt, stille og konstellert.

Din stillhet er stjerne, så fjern og enkel.

Jeg liker deg når du holder kjeft fordi du er fraværende.

Fjern og smertefull som om du hadde dødd.

Et ord da, et smil er nok.

Og jeg er glad, glad for at det ikke er sant.

Forfatter: Pablo Neruda.

Ode XVIII-På oppstigningen

Og du forlater, Hellige Herde,

din flokk i denne dype dalen, escuro,

med ensomhet og gråt;

og deg, bryter sigaren

luft, skal du til det utødelige sikkert?

De tidligere velønskede,

og agoraen trist og rammet,

til brystene dine oppdratt,

fra deg bortkastet,

Vil de allerede konvertere sine sanser?

Hva ser øynene ut

som så skjønnheten i ansiktet ditt,

Ikke vær sint?

Hvem hørte din søthet,

Hva vil ikke bli ansett som døv og ulykke?

Dette urolige havet,

Hvem vil bremse på den? Hvem konsert

i den varme vinden, sint?

Å være deg dekket opp,

Hvilken nord vil lede skipet til havnen?

Å, sky, misunnelig

Selv denne korte lykken, hva lider du?

Flyr du raskt?

Hvor rik du kommer unna!

Hvor dårlig og hvor blind, oh, du forlater oss!

Forfatter: Fray Luis de León.

Labyrinten 2

Zeus kunne ikke slukke nettene

av stein som omgir meg. Jeg glemte

Mennene som jeg var før; Jeg følger hatet

bane av monotone vegger

det er min skjebne. Rette gallerier

den kurven i hemmelige sirkler

etter årene rekkverk

som har sprukket dagens dager.

I det bleke støvet avkrypterte jeg

sporer at jeg frykter. Luften har brakt meg

i de konkave kvelder en bellow

eller ekkoet av en øde bølge.

Jeg vet at i skyggen er det en annen, hvis lykke

er å dekke de lange ensomhetene som vev og unravel denne Hades

og krever blodet mitt og fortær min død.

Vi ser etter dere begge. Jeg skulle ønske det var

Dette er den siste dagen av ventetiden.

Forfatter: Jorge Luis Borges.

natt

Til Mariano de Cavia

De som lyttet til nattens hjerte,

de som har hørt gjennom vedvarende søvnløshet

lukking av en dør, den rungende av en bil

Langt unna, et vag ekko, en liten lyd ...

I øyeblikkene av mystisk stillhet,

når de glemte dukker opp fra fengselet,

i timen for de døde, i hviledagen,

Du vil vite hvordan du leser disse versene av impregnert bitterhet! ...

Som i et glass brenner jeg i dem mine smerter

av fjerne minner og ulykker,

og den triste nostalgi av min sjel, full av blomster,

og sorget i hjertet mitt, trist av partier.

Og angre på å ikke være det jeg ville vært,

og tapet av riket som var for meg,

Tanken om at et øyeblikk jeg ikke kunne vært født,

Og drømmen som er mitt liv siden jeg ble født!

Alt dette kommer midt i dyp stillhet

der natten omslutter den jordiske illusjonen,

og jeg føler meg som et ekko av verdens hjerte

som trengs og beveger mitt eget hjerte.

Forfatter: Rubén Darío.

Hvordan var det

Hva var Gud som, hvordan var det?

JUAN R. JIMÉNEZ

Døren, ærlig.

Vin er igjen og mykt.

Verken materie eller ånd. Jeg tok med meg

en liten tilbøyelighet til skipet

og en klar dag morgen lys.

Det var ikke rytme, det var ikke harmoni

eller av fargen. Hjertet vet det,

men å si hvordan det ikke var mulig

fordi det ikke er form, heller ikke i form det passer.

Språk, dødelig leire, inept meisel,

forlater blomsten intakt fra konseptet

på denne klare natten av mitt bryllup,

og synge forsiktig, ydmyk,

følelsen, skyggen, ulykken,

mens hun fyller hele min sjel.

Forfatter: Damaso Alonso.

Liten sang

Andre vil ha mausoleer

hvor troféene henger,

hvor ingen må gråte,

og jeg vil ikke ha dem, nei

(Jeg sier det i en sang)

fordi jeg

døende ville like i vinden,

som sjøfolkene

i sjøen

De kunne begrave meg

i den brede vindkassen.

Å, hvor søt å hvile

gå begravd i vinden

som en kaptein av vinden

som sjøkaptein,

død i midten av havet.

Forfatter: Damaso Alonso.

En mobbe

En spatel og gregüesco kule,

som til døden tusen liv ofrer,

lei av jobben av pica,

men ikke av picaresque øvelsen,

vri soldatens overskje,

for å se at hans veske ringer,

en gruppe kom fra rike mennesker,

og i Guds navn ba han om forfriskning.

«Den føacedes, av Gud, til min fattigdom

han forteller dem; hvor ikke for åtte hellige

Jeg vil gjøre det jeg gjør uten forsinkelse! "

Men en, som å tegne sverdet begynner,

«Hvem snakker du med? -De forteller tiracantos-,

Guds kropp med ham og hans oppdragelse!

Hvis almisser ikke er nok,

Hva gjør du vanligvis i en slik krangel?

Bravonel svarte: "Gå uten henne! "

Forfatter: Francisco de Quevedo.

Castilla

Du reiser meg, land av Castile,

i den grove håndflaten din,

til himmelen som slår på deg og oppdaterer deg,

til himmelen, din herre,

Wiry, magert, ryddig jord

mor til hjerter og armer,

Ta nåtiden i deg gamle farger

av den gamle nobelen.

Med den konkave eng av himmelen

de grenser rundt dine nakenmarker,

solen er i deg og i deg grave

og i din helligdom.

Det er alt toppen din runde forlengelse

og i deg føler jeg himmelen løftet,

toppen luft er det du puster

her, i din páramos.

Giant Ara, Castilian land,

til det din luft vil jeg slippe ut sangene mine,

Hvis du er verdig, vil du gå ned til verden

fra over!

Forfatter: Miguel de Unamuno.

skam

Hvis du ser på meg, blir jeg vakker

som gresset som duggen døde ned,

og du vil ikke kjenne mitt strålende ansikt

Den høye pytten når jeg går ned til elven.

Jeg skammer meg for min triste munn,

av min ødelagte stemme og mine grove knær.

Nå som du så på meg og du kom,

Jeg fant meg dårlig og følte meg naken.

Ingen stein på veien du fant

Mest nakne av lys i morgen

at denne kvinnen du reiste opp,

fordi du hørte hans sang, utseendet.

Jeg vil være stille så de ikke vet det

min lykke de som går gjennom sletten,

i gløden som gir min grove panne

og i bevegelsen i hånden min ...

Det er natt og duggen faller til gresset;

se på meg lenge og snakk med ømhet,

Det allerede i morgen når det kommer ned til elven

Den du kysset vil bli vakker!

Forfatter: Gabriela Mistral.

Flytende stokk

Havene var hav

at jeg tenkte på en dag

(min fantasibåt

Jeg seiler over disse havene).

Flommet er ikke garlanded

som havene, av skum;

dens blomster er ganske fjær

om smaragd sverd ...

Den vind-perverse barn-

de kommer ned fra fjellene,

og de høres mellom sivene

som defiling verses ...

Mens mannen er utro,

så bra er sukkerrørene,

fordi de har daggers,

de lot seg stjele honningen ...

Og hvor trist slipingen

selv om det flyr av hacienda

av glede troppen,

fordi de ødelegger entrails

fakkelen og røret ...

De helter tårer av honning!

Forfatter: Alfredo Espino.

Branntre

Blushene er så levende

av blomstene dine, rare venn,

Jeg forteller blomstene dine:

«Hjerter laget blomster».

Og å tenke noen ganger, ankommer jeg:

Hvis dette treet ble laget ...

Ah, hvor mye kyss ble født

av så mange lepper av ild ...!

Venn: hvilke vakre kostymer

Herren har gitt deg;

han ønsket deg med sin kjærlighet

iført celajes ...

Hvor god himmelen med deg,

tre av jordgruve ...

Med sjelen velsigner jeg deg,

fordi du gir meg din poesi ...

Under en hage av celajes,

da jeg så deg, trodde jeg

at solen allerede var synkende

inne i grenene dine.

Forfatter: Alfredo Espino.

Skjønnheten

Halvparten av skjønnheten er avhengig av landskapet;

og den andre halvdelen av personen som ser på den ...

Den lyseste daggry; de mest romantiske solnedgangene;

de mest utrolige paradisene;

De kan alltid bli funnet i ansiktene til kjære.

Når det er ingen innsjøer lettere og dypere enn deres øyne;

når det ikke er grotter av underverk som er sammenlignbare med hans munn;

når det ikke er regn som overskrider sitt rop;

heller ikke sol som skinner mer enn hans smil ......

Skjønnhet gjør ikke eierne lykkelige;

men til hvem som kan elske og elske det.

Derfor er det så fint å se på deg selv når de står overfor

de blir vår favoritt landskap ...

Forfatter: Herman Hesse.

jente

Du heter treet, jenta.

Og treet vokser, sakte og full,

drukner luftene,

grønn blikk,

til øynene våre blir grønne.

Du lager himmelen, jenta.

Og den blå himmelen, den hvite skyen,

lyset om morgenen,

de kommer i brystet

til det blir himmel og åpenhet.

Du heter vann, jente.

Og vannet strekker seg ut, jeg vet ikke hvor,

det bader den svarte jorden,

Grønn blomsten, skinn på bladene

og i fuktige dampe konverterer oss.

Du sier ikke noe, jente.

Og født av stillhet

livet på en bølge

av gul musikk;

dens gyldne tidevann

det reiser oss til plenitudes,

Det er oss igjen, tapt.

Liten jente som reiser meg og gjenoppretter meg!

Uendelig bølge, uten grenser, evig!

Forfatter: Octavio Paz.

Gjennom evigheten

Skjønnhet oppdager sin utsøkte form

I ensomheten av intet;

plasser et speil foran ansiktet hans

og tenk på sin egen skjønnhet.

Han er den kjente og den kjente,

observatøren og den observerte;

ingen øye bortsett fra hans

Han har observert dette universet.

Hver kvalitet av deg finner et uttrykk:

Evighet blir det grønne feltet tid og rom

Kjærlighet, hagen som gir liv, denne verdens hage.

Hver gren, blad og frukt

avslører et aspekt av sin perfeksjon:

cypressene insinuere hans majestet,

rosene gir ny av hans skjønnhet.

Når skjønnhet ser ut,

Kjærlighet er også der;

så lenge skjønnhet viser en rosenkinn

Kjærlighet tenner sin brann med den flammen.

Når skjønnhet bor i nattens mørke daler

Kjærlighet kommer og finner et hjerte

tanglet i håret.

Skjønnhet og kjærlighet er kropp og sjel.

Skjønnhet er min, kjærlighet, diamanten.

Sammen har de vært

siden begynnelsen av tiden,

side om side, trinnvis.

Legg igjen dine bekymringer

og ha et helt rent hjerte,

som overflaten av et speil

det inneholder ikke bilder

Hvis du vil ha et klart speil,

se deg selv

og se på sannheten uten skam,

reflektert av speilet.

Hvis du kan polere metall

til det ligner et speil,

Hvilken polsk kunne du trenge

Hjertets speil?

mellom speilet og hjertet

dette er den eneste forskjellen:

hjertet skjuler hemmeligheter,

men speilet gjør det ikke.

Forfatter: Yalal Al-Din Rumi.

Sang 1

Ja til ørkenregionen, ubeboelig

ved koking av solen for mye

og tørrhet av den brennende sanden,

eller den ene på grunn av den frosne isen

og streng snø er intractable,

av de ubeboede av folket,

ved en uhell

eller tilfelle av katastrofale formue

Du tok meg bort,

og jeg visste at hardheten din var der

han var i hans crüeza,

Jeg ville gå der og lette etter deg som tapt,

til du dør for dine føtter

Din arroganse og unnvikende tilstand

ferdig nå, det er så ferdig

styrken til den som han må engasjere seg i;

se hva kjærligheten ikke liker

deso fordi han vil at kjæresten lever

og bli konvertert til å tenke på å redde deg selv.

Tiden må passere,

og fra min omvendelse ondskap,

forvirring og plage

Jeg vet at jeg må bli, og denne mistanke,

at selv om jeg sørger,

som i meg er dine ondskaper av en annen kunst,

Drenk meg i en mer følsom og ømfint del.

Så jeg bruker livet mitt til å vokse

saken av smerte til mine sanser,

som om den jeg har ikke var nok,

som for alt er tapt

men for å vise meg hva jeg gjør.

Pluguiese Gud som har mulighet til å dra nytte av

for meg å tenke

en stund i mitt middel, vel jeg ser deg

alltid med ønske

å forfølge de triste og de falne:

Jeg ligger her,

Viser tegn på min død,

og du lever bare fra mine vondt.

Hvis det yellowness og sukkene

forlatt uten lisens fra eieren,

Hvis den dype stillheten ikke kunne være

en stor eller liten følelse

Flytt inn i deg nok til å konvertere

å til og med vite at jeg er født,

har vært tilstrekkelig

Så mye tid, til tross for det som er nok,

at jeg kontrastert,

får meg til å forstå at min svakhet

Den har meg i den smale

Jeg er inne, og ikke hva jeg forstår:

så med svakhet forsvarer jeg meg selv.

Sang, du må ikke ha

Jeg spiser siden jeg ser dårlig eller godt;

behandle meg som fremmed,

at du ikke vil savne hvem du lærer den fra.

Hvis du er redd for at du vil være redd,

vil ikke gjøre mer for min rett

av hva jeg gjorde, hva jeg har gjort feil.

Forfatter: Garcilaso de Vega.

Til den tørre elm

Til den gamle elm, splitt av lyn

og i sin rote halvdel,

med aprilregnet og majssolen

Noen grønne blader har kommet ut.

Centennial elm på bakken

det ligner Duero! En gulaktig mos

det smusser den hvite barken

til den rottne og støvete kofferten.

Det vil ikke være, hva sangpopperne

som beskytter veien og elven,

bebodd av nightingales pardos.

Myrens hær på rad

det klatrer gjennom det, og i inngangene

edderkoppene gråker deres webs.

Før jeg slår deg ned, Elm av Duero,

med øksen hans skovfoten og snekkeren

slå deg til bjellehår,

vogn spyd eller vognok;

før rød hjemme, i morgen,

du brenner i en elendig hytte,

på kanten av en vei;

før jeg unravel en virvelvind

og knus pusten av de hvite sagene;

før elven til sjøen presser deg

gjennom daler og kløfter,

Elm, jeg vil skrive i min portefølje

nåden til din grønne gren.

Mitt hjerte venter

også mot lyset og mot livet,

Et annet mirakel av våren.

Forfatter: Antonio Machado.

Jeg elsker

Gå fri i furgen, slå vingen i vinden,

Det slår levende i solen og lyser i furuskogen.

Du trenger ikke å glemme det som dårlig tenkning:

Du må lytte til ham!

Han snakker en bronse tungen og snakker en fugles tunge,

tøffe bedrøvelser, havets krav.

Du vil ikke sette en dristig gestus, seriøs rynke:

Du må være vert for det!

Tilbringe spor av eier; de mildner ikke unnskyldninger.

Tåre briller med blomst, del den dype isbreen.

Du trenger ikke å fortelle ham å låte ham:

Du må være vert for det!

Den har subtile triks i god replikering,

argumenter av klok, men i stemmen til en kvinne.

Human science sparer deg, mindre guddommelig vitenskap:

Du må tro det!

Han kaster deg sengetøy; Du selger det tolereres.

Han tilbyr deg sin varme arm, du vet ikke hvordan du skal flykte.

Begynn å gå, du følger ham spellbound selv om du så

Det slutter å dø!

Forfatter: Gabriela Mistral

Du var øyeblikkelig, så klar

Du var, øyeblikkelig, så klart.

Du går bort,

forlater ønsketet oppreist

med sine vage, stædige trang.

Jeg har lyst til å løpe i høst

blekt vann uten styrke,

mens trærne er glemt

av bladene som ørkenen.

Flammen vrider sin ennui,

bare hans levende nærvær,

og lampen sover allerede

over mine øyne i stearinlys.

Hvor langt alt. døde

de rosene som åpnet i går,

selv om det oppfordrer hemmeligheten din

gjennom de grønne avenyene.

Under stormer stranden

det vil være ensomhet av sand

hvor kjærlighet ligger i drømmer.

Landet og havet venter på deg.

Forfatter: Luis Cernuda

Til et appelsintre og et sitrontrær

Naranjo i potten, hvor trist er din lykke!

Medrosas ryster dine reduserte blader.

Naranjo i retten, hva synd er det å se deg

med tørket og rynket appelsiner!

Dårlig gul frukt sitron tre

som en polert knott av blek voks,

For en skam å se på deg, elendig tre

Brakt opp i gjerrig tre fat!

Fra de klare skogene i Andalusia,

Hvem tok deg til dette Castilianske landet

som feier vindene i det robuste fjellet,

barn av jordgruvens jord?

Herlighet av frukthager, sitrontrær,

at du lyser fruktene av blek gull,

og lys av den strenge cypressen svart

de stille bønner reist i koret;

og fersk oransje fra elskestedet,

av det smilende feltet og drømhagen,

alltid i mitt modne eller blomstrende minne

av fronds og aromaer og frukter lastet!

Forfatter: Antonio Machado.

Ofelia

Ukentlig skygge, vannet i bakvannet

det reflekterte våre tremulous bilder,

ekstatisk kjærlighet, under skumring,

i det syke smaragd landskapet ...

Det var den skjøre glemsel av blomster

i den blå stilen om ettermiddagen,

en parade av rastløse svaler

på bleke høsthimmelen ...

I et veldig langt og veldig dypt kyss

vi drakk tårene i luften,

og våre liv var som en drøm

og minuttene som evigheter ...

Ved oppvåkning fra ecstasy var det

en begravelsesfred i landskapet,

feber i våre hender

og i vår munn en smak av blod ...

Og i det turbulente bakvannet av tristhet

søndagens ettermiddag flød,

tangled og blødning blant siv,

med det ubevisste bevisstløshet av et lik.

Forfatter: Francisco Villaespesa.

ahogada

Hans nakenhet og havet!

De er allerede fulle, det samme

med det samme.

Jeg forventet det,

i århundrer vannet,

å sette kroppen din

alene på sin enorme trone.

Og det har vært her i Iberia.

Den myke keltiske stranden

han ga det til ham, det som spilte,

til bølgen av sommeren.

(Så går smilet

Elske! til glede)

Vet det, sjømenn:

det er dronningen Venus igjen!

Forfatter: Juan Ramón Jiménez.

Den vakre dagen

Og i alt er du naken.

Jeg har sett den rosa Aurora

og den himmelske morgenen,

Jeg har sett den grønne ettermiddagen

og jeg har sett den blå natten.

Og i alt er du naken.

Naken i den blå natten,

naken i grønn ettermiddag

og i den himmelske morgenen,

naken i den rosa Aurora.

Og i alt er du naken.

Forfatter: Juan Ramón Jiménez.

For henne

La henne, kusine! La meg sukke

tanten: hun har også sin sorg,

og le litt, se, se

Ikke le for lenge siden!

lyder

Plutselig din lykkelige og sunne latter

i fred i det stille huset

og det er som å åpne et vindu

for solen skal komme inn.

Din smittsom

glede fra før! Den da, det

fra da du var kommunikativ

som en god søster som kommer tilbake

etter en lang tur.

Den ekspansive

glede fra før! Hun føler det

bare fra tid til annen, i rolige omgivelser

glem ting

Ah, den fraværende!

Alt var bra med henne.

Du sa det, kusine, du sa det.

På grunn av henne disse dårlige stillhetene,

for henne går alle slik, trist,

med en lik straff, uten intervaller

bulliciosos. Lekeplassen uten rykter,

vi uten å vite hva som skjer med oss

og hans brev veldig kort og uten blomster

Hva har blitt av latter, hjemme?

Forfatter: Evaristo Carriego.

Reise notat

Og senile omnibus, med gardin

full av slimes, med alderdom

av sine tynne hovdyr, går

som om han går

som hvem spiller sjakk.

Utenfor veggene, som bærer sedimentet

av grendene, vender tilbake til byen

svett, ventral, trøtt

med bevisstløshet i hans alder.

Det er en comatose stilhet

som gjør forkjølingen større

Det gjør meg overbærende med bjørnen

polar ... (jeg ler ikke lenger

av deg, Rubén Darío ...)

Og for den ensomme

måte, noen res

det ser ut og flyr før ordforrådet

fra coachman ...

da,

mens vognen fortsetter, sjelden

vegetasjon og waders ... for

tegne en japansk skjerm.

Forfatter: Luis Carlos López.